Cuando llegué a esta ciudad la luna era una uña (rota, mordida, insinuante). Una luz naranja le servía de aureola. Creo en lo que veo.
Me voy.
20031220
Tomo entre mis manos un pequeño objeto, lo recorro con las yemas de los dedos, siento su textura (me agrada) siento su forma rectangular. Lo sopeso. Es una caja, la sacudo cerca del oído. Me gusta la ausencia de sonido. Pienso en algunas de las referencias que tienen estos objetos (entre ellas el féretro, también la matriz, la vagina, el universo) Siempre me han gustado estos objetos. Me gusta jugar con la posibilidad de lo que pueden contener. Me gustan más cuando están vacías. Me gusta que pierdan su utilidad. ¿Será que los objetos que más me gustan son siempre inútiles? Creo que ésta no es una cualidad negativa. Ser unútil libera a los objetos del para qué, son y ya. Perse. (Aunque generalmente las cosas inútiles se convierten en objetos de contemplación. Así en ese orden, de manera inversa a como sucede en los seres humanos) Mi síndrome de Stendhal me exige que la pague, que la guarde en la maleta sin mostrarla a nadie, que la lleve hasta a mi casa, que le dé un lugar exclusivo en mi cuarto, que preferentemente la olvide. Todo para que el día que la reencuentre vuelva a sentir el placer de la primera vez que la vi. Pero el placer nunca será el mismo. No se puede desear con la misma intensidad dos veces. El fin del deseo inicia cuando se consuma. Así que no me obedezco, la dejo sobre la mesa. Ya alguien le dará utilidad.
20031217
Arándano no sabe estar, para ello se necesita un condicionamiento del que carece. Sus alas son tenedores que perpetran la piel. Navajas, dientes.
Arándano es una contradicción en cuatro vocales. Es una A.
(baja central)
vibrante, líquida y simple.
(agua)
Arándano es una contradicción en cuatro vocales. Es una A.
(baja central)
vibrante, líquida y simple.
(agua)
20031215
A punto de salir, de apagar máquinas, luces y todo lo apagable; me detiene una sensación molesta: algo me falta. Maldita sensación inoportuna que no me permite pensar en otra cosa que en esa que no recuerdo. Hago un conteo regresivo de mis actividades en el día. De mis notas mentales. De los correos que contesté de los que me detuve a tiempo de escribir, de los que desgraciadamente ya envíe, de las llamadas. De las ideas, de la gente. De las sonrisas. Trato de acordarme si me baja pronto o no, de si apagué el boiler y la plancha, de si traigo las llaves en la mochila o ya las perdí otra vez. De si en qué página me quedé. Trato de recordar las mentiras que dije hoy y reviso por si acaso me faltó inventar alguna. Repaso mentalmente nombres y actividades y la pinche sensación no se va. Decido sentarme y buscar nuevamente lo que es tan importante, lo que no puedo recordar. Me queda claro que no comí hoy pero no fue olvido, a veces hasta el alimento molesta. Prendo un cigarro y salgo al patio para ver si el frío me hace recordar algo y solo recuerdo que hoy el frío es un lugar común. Recuerdo que me duele la espalda y la cabeza y que no tengo sueño y que aunque tenga no podré dormir. Entonces empiezo a imaginar historias y posibilidades y me reinvento y te reinvento. Y luego vuelve la sensación de mutilación y me desespero y me pongo de mal humor y se acaba el cigarro y me caga que se acabe y prendo otro con la colilla del anterior y vuelvo a repasar mi lista y vuelvo a percatarme que no falta nada, que la ausencia, el hueco es esto: que se siente, que simple y sencillamente falta.
Que no puedo hacer nada.
Que no puedo hacer nada.
Mancha urbana
De lejos todo se ve mejor. De noche, dicen, todos los gatos son pardos. Nada de esto me importa ahora. Me importa la sonrisa de Cheshire desplazando a la luna. Las imágenes. El paisaje desértico del fin de semana y el mar metálico de hoy. Las cúpulas como señalización. El sol de invierno. Las horas que existen entre una ciudad y otra. Las preguntas que se escupen a quemarropa. Las que no se escupen nunca y permanecen sinuosas debajo de la lengua. Las noches frías de todas partes. Las conversaciones a medio alcohol, a medio día. Los orgasmos. Las luces eléctricas espejo de agua de la mancha urbana.
En realidad nada de esto importa, nada.
Mentir no importa.
De lejos todo se ve mejor. De noche, dicen, todos los gatos son pardos. Nada de esto me importa ahora. Me importa la sonrisa de Cheshire desplazando a la luna. Las imágenes. El paisaje desértico del fin de semana y el mar metálico de hoy. Las cúpulas como señalización. El sol de invierno. Las horas que existen entre una ciudad y otra. Las preguntas que se escupen a quemarropa. Las que no se escupen nunca y permanecen sinuosas debajo de la lengua. Las noches frías de todas partes. Las conversaciones a medio alcohol, a medio día. Los orgasmos. Las luces eléctricas espejo de agua de la mancha urbana.
En realidad nada de esto importa, nada.
Mentir no importa.
20031214
20031213
20031210
Primera impresión
en arquitectura: muro de contención
en anatomía: piel
en la voz: silencio
en la calle: vitrina, semáforo, reja
en el horizonte: límite
en la arena: horadación
en el mar: estela
en la tierra: mar
en el papel: línea
en el lenguaje: sema
en el espacio: forma
en geografía: frontera
en la piel: tela
en la posibilidad: que se desborde, se exceda
en el deseo: que se rebose y se transgreda, que grite, que se desnude
en la ficción: que se desdibuje, se haga fonema.
en arquitectura: muro de contención
en anatomía: piel
en la voz: silencio
en la calle: vitrina, semáforo, reja
en el horizonte: límite
en la arena: horadación
en el mar: estela
en la tierra: mar
en el papel: línea
en el lenguaje: sema
en el espacio: forma
en geografía: frontera
en la piel: tela
en la posibilidad: que se desborde, se exceda
en el deseo: que se rebose y se transgreda, que grite, que se desnude
en la ficción: que se desdibuje, se haga fonema.
20031209
20031207
martes, noviembre 11, 2003
Ellas dicen...
AGORAFOBIA
Dice Kozer:
Cuando escribo poesía el mundo me conmueve,
cuando escribo prosa estoy en un cuarto.
Yo, generalmente, soporto muy poco la conmoción del mundo y, de prisa, regreso al cuarto.
Traducido por Mayra 2:37 PM
:: lunes, diciembre 01, 2003 ::
Estar en una celda hace que uno teja ideas descabelladas y que cualquier palabra o particula de polvo se vuelva tema de narracion. Estar en una celda es el estado perfecto y creativo del escritor.
:: Margarita 3:57 PM [+] ::
...
Ellas dicen...
AGORAFOBIA
Dice Kozer:
Cuando escribo poesía el mundo me conmueve,
cuando escribo prosa estoy en un cuarto.
Yo, generalmente, soporto muy poco la conmoción del mundo y, de prisa, regreso al cuarto.
Traducido por Mayra 2:37 PM
:: lunes, diciembre 01, 2003 ::
Estar en una celda hace que uno teja ideas descabelladas y que cualquier palabra o particula de polvo se vuelva tema de narracion. Estar en una celda es el estado perfecto y creativo del escritor.
:: Margarita 3:57 PM [+] ::
...
20031203
20031202
20031126
Estoy cansada pero mi cuerpo no lo comprende. Por más que el cerebro manda órdenes de "descansa, descansa, anda duerme un poco" mi cuerpo se niega como un adolescente. Tendré que inventarme nuevas rutinas y pasatiempos. Tal vez patinar sobre las calles de playas sea uno bueno. Tal vez no. Tal vez escribir hasta el cansancio sea la respuesta o discutir temas rancios, o rascarme la panza o decir mentiras o decir verdades que no dicen nada o simplemente contar bochos azules.
Hay insomnio en mi cuarto. Veo una botella de vino vacía y dos copas. Veo libros sobre la alfombra como cartas sobre la mesa. Veo.
Estoy cansada y este cuerpo no responde.
Hay insomnio en mi cuarto. Veo una botella de vino vacía y dos copas. Veo libros sobre la alfombra como cartas sobre la mesa. Veo.
Estoy cansada y este cuerpo no responde.
20031120
Esta es la línea
Término o frontera de un territorio.
Pintar la línea:
Hace pocos días leí un blog en el que un tipo que se oculta tras un pseudónimo, hace una crítica (¿?) al proyecto editorial La Línea; el texto se dedica con soltura a desacreditar a las mujeres (antes que a su trabajo) que colaboran en este primer número. Desacreditación bastante predecible, por cierto, tratándose de un proyecto integrado, pensado y realizado por un grupo diverso (sí, sin pleonasmo) de mujeres. Conocemos la estrategia de la desacreditación misógina (ya está gastada) (eso sí es un cliché). Llamarnos “matronas” “rucas” “filosofastras“ “gallinas con espolones y prófugas del metate” no tiene sentido, no es más que otra muestra de machismo. Por ello estamos aquí y seguiremos trabajando, creando, haciendo lo que más nos gusta hacer.
Es importante recalcar que este “esteta de la resistencia” como se autodenomina, olvidó (ajá) mencionar el papel de las Doctoras Norma Iglesias, Elizabeth Maier, y Cristina Rivera Garza como integrantes de comité editorial de la publicación. Las menciona, sí pero como “Matronas” (¿no obstante el sarcasmo, supondré que quiso decir comité? ) (jejeje)
Serie de personas o cosas situadas una detrás de otra u una al lado de otra.
El interdisciplinario La línea está integrado por mujeres dedicadas a diversas disciplinas; desde contadoras hasta arquitectas, literatas o filósofas. Esta diversidad nos enriquece, nos abre al diálogo, nos invita a la reflexión y nos da la oportunidad de hablar de temas que nos interesan y proyectar sus distintos puntos de fuga. Del placer que esta posibilidad nos provoca nace la publicación, la cual es una convocatoria, una invitación a otras mujeres del país a dialogar sobre estos temas. A jugar con ellos. Hemos delimitado estos temas: Heroínas, Identidad, Violencia, Venganza, Muñecas, Fealdad, Cuerpo, Moda, Deportes, Maternidad, Enfermedad, Brujas y Santas, Vicios.
Orden de valor de un conjunto de personas o cosas que tienen características semejantes.
Debo agradecer a nuestro crítico (¿?) el elogio que hace a mi texto al compararlo y ponerlo en la misma línea que el de Karla del Carmen López Vargas cuyo trabajo además de cuidado me parece provocador, fresco, lúdico, confrontativo. De qué otro modo podría ser un trabajo que deshebra sarcásticamente, a quemarropa, el arquetipo de la heroína de las tvnovelas mexicanas:
“Una pregunta:¿Por qué las heroínas de telenovela son siempre tan imbéciles. Otra pregunta ¿Por qué a nadie le molesta (…)Todos esos programas deberían transmitirse por un solo canal, codificado para que solo las mentes perversas pudieran acceder a ellos. Son peor que la pornografía: dañan para siempre las mentes de las mujeres, crean una idea enferma de lo que debe ser, sentir, soportar y aparentar una mujer para ser heroína” (La Línea Publicación, año 1, número 1)
Esto no es un ataque a los hombres (¿quién alucina enemigos imaginarios?) es en cambio una iniciativa por enfocar la atención y poner en tela de juicio situaciones reales que por años han gestado la identidad de la mujer mexicana.
De la lectura del post en este blog asumo que el autor tiene una profunda admiración por Freud (¡vamos, es del siglo pasado¡) y que al igual que disfruta el papel de crítico también le late hacerla de psicólogo pues nos diagnóstica sin ningún miramiento y con la mano en la cintura un “trastorno de castración fálica” (sic) y ”un profundo espíritu de contradicción” ocasionado por la caída de nuestros “antiguos ídolos de la infancia”. No, querido, somos mujeres M – U – J – E - R – E - S muy orgullosas de ello, no eunucos.
Siguiendo con el tema de la psicología me pregunto si no es un efecto de proyección el que lleva a cabo este individuo cuando hace la mala broma de su amiga que “vive tan friqueda por la puta soledad” en fin.
Dice el individuo: “me gusta expresarme sin ambages (sic), nadar a contracorriente en esta aventura literaria; me repugnan las modas, los círculos literarios; pertenezco a lo subterráneo, a lo marginal, a la estética de la resistencia; y me niego a jugar a la mentira dogmatizada." Por favor, por favor…¿estética de la resistencia? Sí, como no. Ajá. La misoginia no es una contracorriente, lo menciona brillantemente Diana Palaversich en su ensayo Las trampas del sexo. Dos caras del realismo sucio (muy recomendable, por cierto):
“el machismo y la misoginia se quieren pasar por actitudes cool y desafiantes que van en contra de la 'rectitud política'. Sin embargo, los autores se olvidan de un detalle, de que tanto en México como en el resto de América Latina el machismo es una actitud políticamente correcta, dominante y completamente mainstream y de que no hay nada radical, ni mucho menos contracultural, en la perpetuación de esta postura.”
Posición que toma el arma de un esgrimista respecto a la del otro.
Esta es mi posición: no pienso contribuir a la perpetuación de actitudes caducas que humillan a la mujer (nuestro trabajo, nuestra voz, nuestra vida, nuestras ideas, etc).
Luchar contra estas posiciones retrógradas, en un país que cierra los ojos y guarda silencio frente al asesinato de cientos de mujeres, es cuestión de sentido común. No de género.
Llámenle feminismo, póngale el nombre que quieran. Lo seguiré haciendo, anyway.
Abril Castro
noviembre 20, 2003
* Chequen porfa los textos del blogpropio
LA LÍNEA
Línea (Del lat. linea.)
Extensión continua de puntos considerada sólo en su longitud.
Trazo continuo.
Serie de personas o cosas situadas una detrás de otra o una
al lado de la otra.
Figura armoniosa y delgada de una persona.
Estilo de una cosa, especialmente aplicado a la moda.
Cable o conjunto de hilos que conducen la corriente eléctrica.
Orden de valor de un conjunto de personas o cosas que tienen
características semejantes.
Cada fila de letras de un texto.
Término o frontera de un territorio.
Zona donde se combate en una guerra.
Serie de puntos elementales alineados en que se descompone
una imagen para su exploración.
Formación de tropas en orden de batalla.
Dosis de cocaína o de otra droga en polvo, en el lenguaje de la droga.
Posición que toma el arma de un esgrimista respecto a la del otro.
Línea colateral.
Línea curva.
Línea de los ábsides.
Línea equinoccial.
Leer entre líneas.
Escribir o enviar una carta, enviar unas líneas, un mensaje de convocatoria
para que entre todas
tracemos una línea geográfica, una línea de ideas, trabajo y acción.
Desde aquí, desde la línea.
Y entre todas también, por supuesto, la cuidemos.
LA LÍNEA es la voz de un proyecto que comienza en el extremo noroeste
de la Frontera México-Estados Unidos.
LA LÍNEA es un reflejo de lo que somos, un grupo diverso de mujeres jóvenes,
no solemnes y activas en distintas disciplinas.
LA LÍNEA es una publicación que conjunta la plástica, las artes visuales y
la literatura.
La invitación sigue abierta, el tema del próximo número es IDENTIDAD
Textos: publicación_lalinea@hotmail.com
Imagen: visuales_lalinea@hotmail.com
Término o frontera de un territorio.
Pintar la línea:
Hace pocos días leí un blog en el que un tipo que se oculta tras un pseudónimo, hace una crítica (¿?) al proyecto editorial La Línea; el texto se dedica con soltura a desacreditar a las mujeres (antes que a su trabajo) que colaboran en este primer número. Desacreditación bastante predecible, por cierto, tratándose de un proyecto integrado, pensado y realizado por un grupo diverso (sí, sin pleonasmo) de mujeres. Conocemos la estrategia de la desacreditación misógina (ya está gastada) (eso sí es un cliché). Llamarnos “matronas” “rucas” “filosofastras“ “gallinas con espolones y prófugas del metate” no tiene sentido, no es más que otra muestra de machismo. Por ello estamos aquí y seguiremos trabajando, creando, haciendo lo que más nos gusta hacer.
Es importante recalcar que este “esteta de la resistencia” como se autodenomina, olvidó (ajá) mencionar el papel de las Doctoras Norma Iglesias, Elizabeth Maier, y Cristina Rivera Garza como integrantes de comité editorial de la publicación. Las menciona, sí pero como “Matronas” (¿no obstante el sarcasmo, supondré que quiso decir comité? ) (jejeje)
Serie de personas o cosas situadas una detrás de otra u una al lado de otra.
El interdisciplinario La línea está integrado por mujeres dedicadas a diversas disciplinas; desde contadoras hasta arquitectas, literatas o filósofas. Esta diversidad nos enriquece, nos abre al diálogo, nos invita a la reflexión y nos da la oportunidad de hablar de temas que nos interesan y proyectar sus distintos puntos de fuga. Del placer que esta posibilidad nos provoca nace la publicación, la cual es una convocatoria, una invitación a otras mujeres del país a dialogar sobre estos temas. A jugar con ellos. Hemos delimitado estos temas: Heroínas, Identidad, Violencia, Venganza, Muñecas, Fealdad, Cuerpo, Moda, Deportes, Maternidad, Enfermedad, Brujas y Santas, Vicios.
Orden de valor de un conjunto de personas o cosas que tienen características semejantes.
Debo agradecer a nuestro crítico (¿?) el elogio que hace a mi texto al compararlo y ponerlo en la misma línea que el de Karla del Carmen López Vargas cuyo trabajo además de cuidado me parece provocador, fresco, lúdico, confrontativo. De qué otro modo podría ser un trabajo que deshebra sarcásticamente, a quemarropa, el arquetipo de la heroína de las tvnovelas mexicanas:
“Una pregunta:¿Por qué las heroínas de telenovela son siempre tan imbéciles. Otra pregunta ¿Por qué a nadie le molesta (…)Todos esos programas deberían transmitirse por un solo canal, codificado para que solo las mentes perversas pudieran acceder a ellos. Son peor que la pornografía: dañan para siempre las mentes de las mujeres, crean una idea enferma de lo que debe ser, sentir, soportar y aparentar una mujer para ser heroína” (La Línea Publicación, año 1, número 1)
Esto no es un ataque a los hombres (¿quién alucina enemigos imaginarios?) es en cambio una iniciativa por enfocar la atención y poner en tela de juicio situaciones reales que por años han gestado la identidad de la mujer mexicana.
De la lectura del post en este blog asumo que el autor tiene una profunda admiración por Freud (¡vamos, es del siglo pasado¡) y que al igual que disfruta el papel de crítico también le late hacerla de psicólogo pues nos diagnóstica sin ningún miramiento y con la mano en la cintura un “trastorno de castración fálica” (sic) y ”un profundo espíritu de contradicción” ocasionado por la caída de nuestros “antiguos ídolos de la infancia”. No, querido, somos mujeres M – U – J – E - R – E - S muy orgullosas de ello, no eunucos.
Siguiendo con el tema de la psicología me pregunto si no es un efecto de proyección el que lleva a cabo este individuo cuando hace la mala broma de su amiga que “vive tan friqueda por la puta soledad” en fin.
Dice el individuo: “me gusta expresarme sin ambages (sic), nadar a contracorriente en esta aventura literaria; me repugnan las modas, los círculos literarios; pertenezco a lo subterráneo, a lo marginal, a la estética de la resistencia; y me niego a jugar a la mentira dogmatizada." Por favor, por favor…¿estética de la resistencia? Sí, como no. Ajá. La misoginia no es una contracorriente, lo menciona brillantemente Diana Palaversich en su ensayo Las trampas del sexo. Dos caras del realismo sucio (muy recomendable, por cierto):
“el machismo y la misoginia se quieren pasar por actitudes cool y desafiantes que van en contra de la 'rectitud política'. Sin embargo, los autores se olvidan de un detalle, de que tanto en México como en el resto de América Latina el machismo es una actitud políticamente correcta, dominante y completamente mainstream y de que no hay nada radical, ni mucho menos contracultural, en la perpetuación de esta postura.”
Posición que toma el arma de un esgrimista respecto a la del otro.
Esta es mi posición: no pienso contribuir a la perpetuación de actitudes caducas que humillan a la mujer (nuestro trabajo, nuestra voz, nuestra vida, nuestras ideas, etc).
Luchar contra estas posiciones retrógradas, en un país que cierra los ojos y guarda silencio frente al asesinato de cientos de mujeres, es cuestión de sentido común. No de género.
Llámenle feminismo, póngale el nombre que quieran. Lo seguiré haciendo, anyway.
Abril Castro
noviembre 20, 2003
* Chequen porfa los textos del blogpropio
LA LÍNEA
Línea (Del lat. linea.)
Extensión continua de puntos considerada sólo en su longitud.
Trazo continuo.
Serie de personas o cosas situadas una detrás de otra o una
al lado de la otra.
Figura armoniosa y delgada de una persona.
Estilo de una cosa, especialmente aplicado a la moda.
Cable o conjunto de hilos que conducen la corriente eléctrica.
Orden de valor de un conjunto de personas o cosas que tienen
características semejantes.
Cada fila de letras de un texto.
Término o frontera de un territorio.
Zona donde se combate en una guerra.
Serie de puntos elementales alineados en que se descompone
una imagen para su exploración.
Formación de tropas en orden de batalla.
Dosis de cocaína o de otra droga en polvo, en el lenguaje de la droga.
Posición que toma el arma de un esgrimista respecto a la del otro.
Línea colateral.
Línea curva.
Línea de los ábsides.
Línea equinoccial.
Leer entre líneas.
Escribir o enviar una carta, enviar unas líneas, un mensaje de convocatoria
para que entre todas
tracemos una línea geográfica, una línea de ideas, trabajo y acción.
Desde aquí, desde la línea.
Y entre todas también, por supuesto, la cuidemos.
LA LÍNEA es la voz de un proyecto que comienza en el extremo noroeste
de la Frontera México-Estados Unidos.
LA LÍNEA es un reflejo de lo que somos, un grupo diverso de mujeres jóvenes,
no solemnes y activas en distintas disciplinas.
LA LÍNEA es una publicación que conjunta la plástica, las artes visuales y
la literatura.
La invitación sigue abierta, el tema del próximo número es IDENTIDAD
Textos: publicación_lalinea@hotmail.com
Imagen: visuales_lalinea@hotmail.com
20031119
Nuestra historia la leemos entre líneas
hablamos de lo no hablado, de lo no escrito
(de esto)
de lo que hay entre el mar y la ciudad
de lo que no hay
de lo que permanecerá sin escribir, sin existir
la historia.
:::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::
las voces callaron y la pregunta se abrió...
hubo que esperar
escribir historias
quemar textos
engañar al tiempo
(con su lenguaje)
ocultar el deseo y sonreír ante el espejo
(Trescientos sesenta y tres días)
para que fuéramos
hablamos de lo no hablado, de lo no escrito
(de esto)
de lo que hay entre el mar y la ciudad
de lo que no hay
de lo que permanecerá sin escribir, sin existir
la historia.
:::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::
las voces callaron y la pregunta se abrió...
hubo que esperar
escribir historias
quemar textos
engañar al tiempo
(con su lenguaje)
ocultar el deseo y sonreír ante el espejo
(Trescientos sesenta y tres días)
para que fuéramos
20031114
El transporte público en Tijuana está de la fregada. En la colonia en la que vivo es aún peor. Zona residencial pensada para pequeños burgueses, en colinas de agua caliente los taxis únicamente circulan en horas pico a llevar y traer a las empleadas domésticas, albañiles y carpinteros que dan sus servicios ahí, así que los fines de semana es casi imposible salir de colinas (si no tienes carro).
Este sábado me levanté temprano y decidí salir a caminar, ir al cine, comprar libros y tal vez trabajar un rato en la oficina así que salí de casa a las 11 de la mañana, atravesé un baldío que me funciona como atajo para llegar a la esquina que utilizan como sitio los taxis guinda con crema. Me dispuse a esperar pacientemente así que busqué la sombra más próxima y me senté en la banqueta. Pronto llegó un chavo a esperar también, nos dijimos buenos días. A los 10 minutos intercambiamos la primer frase.
- ¿De casualidad tienes un encendedor? Me dijo con un acento que no alcancé a ubicar.
- Sí, por aquí tengo uno. Esa mañana había guardado el encendedor junto con mi cajetilla de malboros blancos.
El chico se acercó por el encendedor y me ofreció un cohiba de su cajetilla, le di las gracias sin aceptar el cigarro (me marea fumar tan temprano). Como mencioné, no logré ubicar su acento así que decidí preguntar.
- ¿De dónde eres?
- De la argentina.
- ¿y qué haces tan lejos?
- Trabajo, ya tengo un año acá en Tijuana.
- ¿vives aquí en colinas?
- Sí en aquellos edificios.
- Yo viví ahí un año.
- Tranquilo ¿no?
- Sí de hecho es lo que me gusta de esta zona que es muy tranquila. Pero su servicios de taxis ¿Vas a trabajar?
- No, imagínate si fuera a trabajar ya estaría completamente histérica corriendo loma abajo, jejejej. No voy a pasear y tu?
- También voy a pasear
- Bueno por lo menos podemos tomarnos con calma la espera.
- Sí, por lo menos.
Para este momento había terminado su cohiba sacó un paquete de Bubaloo que se me antojaron desde que los vi.
- ¿Quieres uno? Me dijo extendiendo el envoltorio rosa hacía mi. Tomé un chicle y di las gracias. Poco después nuestra preguntas fluyeron entre bomba y bomba, como plática de niños.
- ¿y a dónde sales a pasear cuando sales a pasear? Pregunté
-Generalmente con amigos a algún bar pero hoy tengo ganas de caminar así que seguramente terminaré en plaza río, tal vez vea una película, compre un libro y es muy probable que finalmente llegue a mi oficina en el río a trabajar un poco.
Me sorprendió mucho escuchar sus planes, no podía creer que a alguien se le ocurriera ir a la oficina en sábado así como así, exactamente igual que a mí. Volví a ver al chico con más detenimiento y vi que tenía bonita sonrisa y cejas pobladas, que era alto, blanco y de cabello oscurísimo. Recordé que el cuatro de octubre me tocó el ramo en la boda de Brenda, recordé a la mamá de Cristina diciéndome que seguro saldría este año o el próximo. Traté de medio peinarme con los dedos y sumí la panza.
-¿y en que trabajas?
- en informática, redes, esas cosas
- interesante, yo para eso soy pésima.
- no es tan difícil, ¿y vos en qué trabajas?
-en el Cecut ¿lo conoces?
- Sí sé cuál es pero no he ido, sabes no tengo mucho tiempo entre el trabajo y el Polo.
- ¿juegas Polo entonces? ¿Acaba de haber un torneo no?
- Sí, ganamos el primer lugar, ¡le dimos una paliza a los gringos!
- Je. Esa sí es buena noticia. Aunque no sé nada de Polo. ¿Oye y qué libro es el que quieres comprar?
-Uno que leí hace poco y que realmente me gustó mucho. No recuerdo el título pero sí el autor, es un escritor brasileño.
-¿y cómo se llama?
-Paulo Cohelo
No pude evitar que se me desencajara la sonrisa. No supe qué hacer así que fue maravilloso que en ese momento llegara el taxi guinda y crema. Fue maravilloso que yo me acomodara plácida al lado del chofer y él en la parte trasera de la güallina.
Este sábado me levanté temprano y decidí salir a caminar, ir al cine, comprar libros y tal vez trabajar un rato en la oficina así que salí de casa a las 11 de la mañana, atravesé un baldío que me funciona como atajo para llegar a la esquina que utilizan como sitio los taxis guinda con crema. Me dispuse a esperar pacientemente así que busqué la sombra más próxima y me senté en la banqueta. Pronto llegó un chavo a esperar también, nos dijimos buenos días. A los 10 minutos intercambiamos la primer frase.
- ¿De casualidad tienes un encendedor? Me dijo con un acento que no alcancé a ubicar.
- Sí, por aquí tengo uno. Esa mañana había guardado el encendedor junto con mi cajetilla de malboros blancos.
El chico se acercó por el encendedor y me ofreció un cohiba de su cajetilla, le di las gracias sin aceptar el cigarro (me marea fumar tan temprano). Como mencioné, no logré ubicar su acento así que decidí preguntar.
- ¿De dónde eres?
- De la argentina.
- ¿y qué haces tan lejos?
- Trabajo, ya tengo un año acá en Tijuana.
- ¿vives aquí en colinas?
- Sí en aquellos edificios.
- Yo viví ahí un año.
- Tranquilo ¿no?
- Sí de hecho es lo que me gusta de esta zona que es muy tranquila. Pero su servicios de taxis ¿Vas a trabajar?
- No, imagínate si fuera a trabajar ya estaría completamente histérica corriendo loma abajo, jejejej. No voy a pasear y tu?
- También voy a pasear
- Bueno por lo menos podemos tomarnos con calma la espera.
- Sí, por lo menos.
Para este momento había terminado su cohiba sacó un paquete de Bubaloo que se me antojaron desde que los vi.
- ¿Quieres uno? Me dijo extendiendo el envoltorio rosa hacía mi. Tomé un chicle y di las gracias. Poco después nuestra preguntas fluyeron entre bomba y bomba, como plática de niños.
- ¿y a dónde sales a pasear cuando sales a pasear? Pregunté
-Generalmente con amigos a algún bar pero hoy tengo ganas de caminar así que seguramente terminaré en plaza río, tal vez vea una película, compre un libro y es muy probable que finalmente llegue a mi oficina en el río a trabajar un poco.
Me sorprendió mucho escuchar sus planes, no podía creer que a alguien se le ocurriera ir a la oficina en sábado así como así, exactamente igual que a mí. Volví a ver al chico con más detenimiento y vi que tenía bonita sonrisa y cejas pobladas, que era alto, blanco y de cabello oscurísimo. Recordé que el cuatro de octubre me tocó el ramo en la boda de Brenda, recordé a la mamá de Cristina diciéndome que seguro saldría este año o el próximo. Traté de medio peinarme con los dedos y sumí la panza.
-¿y en que trabajas?
- en informática, redes, esas cosas
- interesante, yo para eso soy pésima.
- no es tan difícil, ¿y vos en qué trabajas?
-en el Cecut ¿lo conoces?
- Sí sé cuál es pero no he ido, sabes no tengo mucho tiempo entre el trabajo y el Polo.
- ¿juegas Polo entonces? ¿Acaba de haber un torneo no?
- Sí, ganamos el primer lugar, ¡le dimos una paliza a los gringos!
- Je. Esa sí es buena noticia. Aunque no sé nada de Polo. ¿Oye y qué libro es el que quieres comprar?
-Uno que leí hace poco y que realmente me gustó mucho. No recuerdo el título pero sí el autor, es un escritor brasileño.
-¿y cómo se llama?
-Paulo Cohelo
No pude evitar que se me desencajara la sonrisa. No supe qué hacer así que fue maravilloso que en ese momento llegara el taxi guinda y crema. Fue maravilloso que yo me acomodara plácida al lado del chofer y él en la parte trasera de la güallina.
20031111
20031109
20031104
7:30 pm
Las ganas de caminar llegaron como llegan todas las ganas, violentas, sin aviso: bélicas. Hice caso a mi instinto a pesar de que ya hacía frío y una tenue llovizna se dejaba caer. Al principio dudé de mis fuerzas, de mis piernas. En 15 minutos recorrí la distancia del CECUT al boulevard rojo, me disponía a llegar hasta el toreo. Llegué sintiéndome perfectamente bien, no sentía frío ni calor, decidí continuar hasta el hipódromo. Es difícil caminar en esta ciudad de vehículos; conforme las vialidades se alejan del centro las banquetas se van haciendo más y más pequeñas; el alumbrado público está hecho para los vehículos no para los peatones, por ello se tiene que caminar con todos los sentidos. Sentir la ciudad.
Desde hace varios meses me duelen mucho los pies cuando camino aún cuando ande en zapato bajo, así que realizar esta caminata llevaba su precio escrito desde el principio. No entiendo qué le pasa a mis pies ¿será la edad?. Hace unos meses unas amigas me dijeron que no era posible que, con mi estatura, usara talla 7 de zapato desde entonces empecé a padecer. El último par de tenis que compré fueron 8 1/2 y me lastiman. ¿Estarán creciendo mis pies? ¿Siempre han estado así y no lo he notado? ¿El poder de la sugestión es tal? No lo sé.
Una vez en los arcos del hipódromo estuve a punto de tomar un taxi hacia mi casa, el hecho es que después de 15 minutos de espera, bajo la brisa y el frío, decidí seguir caminando. Me encontré un puesto de flores y me llevé un ramo de margaras violetísimas y tres nardos. Seguí caminando, calles que nunca había caminado, que mi mente de peatona no había vivido. Una vez que dejé atrás Las Lomas la gente desapareció, únicamente los carros compartían mi camino SUV´S en su mayoría. En este punto ya me dolía el dedo chiquito del pie derecho.
A la altura del britania supe que no había vuelta atrás, debía llegar a casa caminando por el camino largo y aquí no hay taxis, ni por error, lo tienen prohibido. Estas son calles "bien".
Seguí; de pronto empezaron a parecer caracoles en las banquetas, conté 118 al terminar el parque. Pensé en venir aquí a recolectar caracoles para hacer una cena, sé que estas criaturas de jardín saben mucho mejor que las de granja. Tomé nota mental.
Continúe con mi camino orgullosa de mi condición física. Llegué bastante bien a casa, por el camino largo. Terminé con una flamante ampolla en cada uno de los pies.
Después de un vaso de agua, una vez descalza; llegaron las ganas. Las otras ganas.
(violentas, sin aviso: bélicas)
09:45 pm
Las ganas de caminar llegaron como llegan todas las ganas, violentas, sin aviso: bélicas. Hice caso a mi instinto a pesar de que ya hacía frío y una tenue llovizna se dejaba caer. Al principio dudé de mis fuerzas, de mis piernas. En 15 minutos recorrí la distancia del CECUT al boulevard rojo, me disponía a llegar hasta el toreo. Llegué sintiéndome perfectamente bien, no sentía frío ni calor, decidí continuar hasta el hipódromo. Es difícil caminar en esta ciudad de vehículos; conforme las vialidades se alejan del centro las banquetas se van haciendo más y más pequeñas; el alumbrado público está hecho para los vehículos no para los peatones, por ello se tiene que caminar con todos los sentidos. Sentir la ciudad.
Desde hace varios meses me duelen mucho los pies cuando camino aún cuando ande en zapato bajo, así que realizar esta caminata llevaba su precio escrito desde el principio. No entiendo qué le pasa a mis pies ¿será la edad?. Hace unos meses unas amigas me dijeron que no era posible que, con mi estatura, usara talla 7 de zapato desde entonces empecé a padecer. El último par de tenis que compré fueron 8 1/2 y me lastiman. ¿Estarán creciendo mis pies? ¿Siempre han estado así y no lo he notado? ¿El poder de la sugestión es tal? No lo sé.
Una vez en los arcos del hipódromo estuve a punto de tomar un taxi hacia mi casa, el hecho es que después de 15 minutos de espera, bajo la brisa y el frío, decidí seguir caminando. Me encontré un puesto de flores y me llevé un ramo de margaras violetísimas y tres nardos. Seguí caminando, calles que nunca había caminado, que mi mente de peatona no había vivido. Una vez que dejé atrás Las Lomas la gente desapareció, únicamente los carros compartían mi camino SUV´S en su mayoría. En este punto ya me dolía el dedo chiquito del pie derecho.
A la altura del britania supe que no había vuelta atrás, debía llegar a casa caminando por el camino largo y aquí no hay taxis, ni por error, lo tienen prohibido. Estas son calles "bien".
Seguí; de pronto empezaron a parecer caracoles en las banquetas, conté 118 al terminar el parque. Pensé en venir aquí a recolectar caracoles para hacer una cena, sé que estas criaturas de jardín saben mucho mejor que las de granja. Tomé nota mental.
Continúe con mi camino orgullosa de mi condición física. Llegué bastante bien a casa, por el camino largo. Terminé con una flamante ampolla en cada uno de los pies.
Después de un vaso de agua, una vez descalza; llegaron las ganas. Las otras ganas.
(violentas, sin aviso: bélicas)
09:45 pm
20031103
BUEZA
Si para recobrar lo sepultado debí perder primero lo perdido.
Si para estar ahora enamorado fue necesario haber estado herido.
Tengo por bien sufrido lo sufrido, tengo por bien llorado lo llorado.
Por que al final de todo he comprendido que lo que el árbol tiene de florido vive de lo que tiene sepultado.
José Ángel Bueza
NUESTRO AMOR
Si nuestro amor no fuera,
al tiempo que un secreto,
un tormento, una duda,
una interrogación;
si no fuera una larga
espera interminable,
un vacío en el pecho
donde el corazón llama
como un puño cerrado
a una puerta impasible;
si nuestro amor no fuera
el sueño doloroso
en que vives sin mí,
dentro de mí, una vida
que me llena de espanto;
si no fuera un desvelo,
un grito iluminado
en la noche profunda;
si nuestro amor no fuera
como un hilo tendido
en que vamos los dos
sin red sobre el vacío;
si tus palabras fueran
sólo palabras para
nombrar con ellas cosas
tuyas, no más, y mías;
si no resucitaran
si no evocaran trágicas
distancias y rencores
traspuestos, olvidados;
si tu mirada fuera
siempre la que un instante
-¡pero un instante eterno!-
es tu más honda entrega;
si tus besos no fueran
sino para mis labios
trémulos y sumisos;
si tu lenta saliva
no fundiera en mi boca
su sabor infinito;
si juntos nuestros labios
desnudos como cuerpos,
y nuestros cuerpos juntos
como labios desnudos
no formaran un cuerpo
y una respiración,
¡no fuera amor el nuestro,
no fuera nuestro amor!
Xavier Villaurrutia
Si nuestro amor no fuera,
al tiempo que un secreto,
un tormento, una duda,
una interrogación;
si no fuera una larga
espera interminable,
un vacío en el pecho
donde el corazón llama
como un puño cerrado
a una puerta impasible;
si nuestro amor no fuera
el sueño doloroso
en que vives sin mí,
dentro de mí, una vida
que me llena de espanto;
si no fuera un desvelo,
un grito iluminado
en la noche profunda;
si nuestro amor no fuera
como un hilo tendido
en que vamos los dos
sin red sobre el vacío;
si tus palabras fueran
sólo palabras para
nombrar con ellas cosas
tuyas, no más, y mías;
si no resucitaran
si no evocaran trágicas
distancias y rencores
traspuestos, olvidados;
si tu mirada fuera
siempre la que un instante
-¡pero un instante eterno!-
es tu más honda entrega;
si tus besos no fueran
sino para mis labios
trémulos y sumisos;
si tu lenta saliva
no fundiera en mi boca
su sabor infinito;
si juntos nuestros labios
desnudos como cuerpos,
y nuestros cuerpos juntos
como labios desnudos
no formaran un cuerpo
y una respiración,
¡no fuera amor el nuestro,
no fuera nuestro amor!
Xavier Villaurrutia
20031031
20031030
ANIVERSAURIO
Hoy este espacio cumple un año.
30.10.03
Hora de revelacion: 2:22 PM Amaranta
*
Un año y continúa filtrando...
FELIZ CUMPLEAÑOS A MI
BLOG!
Traducido por Mayra 3:58 PM
Feliz cumpleanyos Mr. Blog, nunca pense que seguiria en esto despues de un anyo
::: posted by Rodrigo at 12:04 AM
muchos comentarios
Hoy este espacio cumple un año.
30.10.03
Hora de revelacion: 2:22 PM Amaranta
*
Un año y continúa filtrando...
FELIZ CUMPLEAÑOS A MI
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Feliz cumpleanyos Mr. Blog, nunca pense que seguiria en esto despues de un anyo
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20031029
Arándano se aproxima, el joven cuatrovocales toma fotos distraído. (Quiere atrapar una nube. Un regalo. Una promesa. Un recordatorio.) Fotografías que años después descubrirá en su computadora y no recordará que un día quiso atrapar una nube. No recordará que un hombre en ese momento hablaba de la inexistencia. No recordará que él mismo dudó de él mismo, de los pronombres y las terceras personas. Decía pues que Arándano se aproxima (a pro x ima). Cuando, años después, vea esa fotografía no recordará el placer que le provocaba el sabor de la tierra mojada. No recordará que en el instante en que el obturador dejó entrar el haz de luz pensaba en la tierra mojada. Amaranta se aproxima temeraria, años después, cuando vea esa fotografía abrirá los labios lentamente para decir la palabra yugular tres veces. amixorpa es anuL aryaM.
Navarro no se aproxima.
La Roja años después recordará.
click
Navarro no se aproxima.
La Roja años después recordará.
click
20031028
This is the noise that keeps me awake
Escucho Temptation Waits de Garbage. Me gusta que la música me traiga tantos recuerdos, me gusta que sea ella y no yo quien maneje los recuerdos. No me gusta recordar. Recordar es un acto triste. No me gusta pensar en el pasado y me clavo mucho en las posibilidades del futuro así que trato (aunque no lo logre) de pensar y vivir y pretender el presente. Recordar sucks. (sí ando un poco radical hoy) Escuchar a Garbage me trae estos recuerdos; una noche de tragos en el parking de la UABC, una noche de “Aquí no pasa nada” una noche de “Love fucks, love sucks” y todos los lugares comunes de la post adolescencia. Tenía 22 años. Vivía con "los Sánchez" en el último piso de un edificio rojo de la 5 y 10, escuchábamos a Joaquín Sabina sin medida, a L. Felipe, a Eugenia, a Garbage y los infaltables Aterciopelados. Festejábamos cada noche a la noche; Alma, Laura, Lorenzo (Happy B-D), Claudio, Juan, Enriqueta, Karla, Sol. A veces Gaby a veces Lourdes. Éramos otros entonces. ¿Recuerdan?
When I Grow Up
Sí lo sé, son apenas 5 años, no es para tanto, pero amigos; cinco años son cinco años. De esa de entonces queda muy poco, sobrevive apenas una pequeña parte, la que está ahora es otra muy distinta.
Some body get me out of here. Sigo pidiendo ayuda, de vez en cuando.
Esta va sólo porque hoy sí quiero recordar, va porque no entiendo cómo fregados llegó el CD de GARBAGE 2.0 a la caja de Sting, Brand New Day, y en lugar de Desert Rose escucho ahora Special y en lugar de escribir otro post escribí este. La historia de Sting la dejo para otra casualidad, para cuando la música quiera controlar mis recuerdos nuevamente.
I used to adore you
I couldn't control you
There was nothing that I wouldn't do
To keep myself around and close to you
Do you have an opinion
A mind of your own
I thought you were special
I thought you should know
But I've run out of patience
I couldn't care less
Do you have an opinion
A mind of your own
I thought you were special
I thought you should know
I used to amuse you
But I knew that I'd lose you
Now you're here and begging for a chance
But there's no way in hell I'd take you back
Escucho Temptation Waits de Garbage. Me gusta que la música me traiga tantos recuerdos, me gusta que sea ella y no yo quien maneje los recuerdos. No me gusta recordar. Recordar es un acto triste. No me gusta pensar en el pasado y me clavo mucho en las posibilidades del futuro así que trato (aunque no lo logre) de pensar y vivir y pretender el presente. Recordar sucks. (sí ando un poco radical hoy) Escuchar a Garbage me trae estos recuerdos; una noche de tragos en el parking de la UABC, una noche de “Aquí no pasa nada” una noche de “Love fucks, love sucks” y todos los lugares comunes de la post adolescencia. Tenía 22 años. Vivía con "los Sánchez" en el último piso de un edificio rojo de la 5 y 10, escuchábamos a Joaquín Sabina sin medida, a L. Felipe, a Eugenia, a Garbage y los infaltables Aterciopelados. Festejábamos cada noche a la noche; Alma, Laura, Lorenzo (Happy B-D), Claudio, Juan, Enriqueta, Karla, Sol. A veces Gaby a veces Lourdes. Éramos otros entonces. ¿Recuerdan?
When I Grow Up
Sí lo sé, son apenas 5 años, no es para tanto, pero amigos; cinco años son cinco años. De esa de entonces queda muy poco, sobrevive apenas una pequeña parte, la que está ahora es otra muy distinta.
Some body get me out of here. Sigo pidiendo ayuda, de vez en cuando.
Esta va sólo porque hoy sí quiero recordar, va porque no entiendo cómo fregados llegó el CD de GARBAGE 2.0 a la caja de Sting, Brand New Day, y en lugar de Desert Rose escucho ahora Special y en lugar de escribir otro post escribí este. La historia de Sting la dejo para otra casualidad, para cuando la música quiera controlar mis recuerdos nuevamente.
I used to adore you
I couldn't control you
There was nothing that I wouldn't do
To keep myself around and close to you
Do you have an opinion
A mind of your own
I thought you were special
I thought you should know
But I've run out of patience
I couldn't care less
Do you have an opinion
A mind of your own
I thought you were special
I thought you should know
I used to amuse you
But I knew that I'd lose you
Now you're here and begging for a chance
But there's no way in hell I'd take you back
20031027
Otros incendios
BrendiBren dice:
mira tu incendio jajaja
BrendiBren dice:
PIRU FIRE: (Ventura County)
Size: 25,000 acres.
Homes: None.
Deaths: None.
Containment: 5 percent.
Start: Oct. 23 west of Lake Piru in Ventura County.
Key facts: The fire in Los Padres National Forest is threatening the Sespe Wilderness and Sespe Condor sanctuary. There are no condors currently in the refuge. Voluntary evacuations in Piru and parts of Fill
A dice:
jajajajajja
BrendiBren dice:
Lake piru ajajajaj
BrendiBren dice:
mira tu incendio jajaja
BrendiBren dice:
PIRU FIRE: (Ventura County)
Size: 25,000 acres.
Homes: None.
Deaths: None.
Containment: 5 percent.
Start: Oct. 23 west of Lake Piru in Ventura County.
Key facts: The fire in Los Padres National Forest is threatening the Sespe Wilderness and Sespe Condor sanctuary. There are no condors currently in the refuge. Voluntary evacuations in Piru and parts of Fill
A dice:
jajajajajja
BrendiBren dice:
Lake piru ajajajaj
20031024
jueves, octubre 23, 2003el viernes 24 de octubre por ahí de las diez de la noche celebraremos 1 año de ritmos de ciudad en esta nueva epoca, me dicen que van a estar por allá, miguel robles, amaranta, abril, virus, alex zuñiga, mal paso y no se quien mas.
estereo frontera 102.5 fm
Posted by: tico / 4:46 PM
estereo frontera 102.5 fm
Posted by: tico / 4:46 PM
20031023
[ Sat May 17, 03:46:55 PM | abc ... | ]
Pero no había luz.
La mujer abrió la pregunta y la soltó como un suspiro o como un estornudo...
¿Por qué la fotografía?
La otra mujer contestó:
Por la obsesión de detener el tiempo, de perseguir la luz como se persigue a una mujer lejana (que no se nombra y, sin embargo, se invoca. Se im-boca) o al hombre que carga sobre los hombros ventanas cerradas y duerme, plácido, con la mano en el sexo. A la fragilidad de la palabra débil. Sí acosarla, buscarla. Sí. Perseguirla.
Buscarla como a la vida eterna. Alquimista. Luna córnea, nitrato de plata.
Perseguir la luz a kilómetros del mirador donde lo que se mira--lo que se ve--carece de forma. Llegar tarde al mirador y tener la firme seguridad de que no se ha perdido nada. La certeza de que a veces, muy pocas, cuando se pierde, se gana.
Pero no había luz y la oscuridad afinó los sentidos. Las imágenes cedieron el paso al sonido. Crujir. A los olores. Arándano. A los sabores, al tacto
¿Por qué no?
Pero no había luz.
La mujer abrió la pregunta y la soltó como un suspiro o como un estornudo...
¿Por qué la fotografía?
La otra mujer contestó:
Por la obsesión de detener el tiempo, de perseguir la luz como se persigue a una mujer lejana (que no se nombra y, sin embargo, se invoca. Se im-boca) o al hombre que carga sobre los hombros ventanas cerradas y duerme, plácido, con la mano en el sexo. A la fragilidad de la palabra débil. Sí acosarla, buscarla. Sí. Perseguirla.
Buscarla como a la vida eterna. Alquimista. Luna córnea, nitrato de plata.
Perseguir la luz a kilómetros del mirador donde lo que se mira--lo que se ve--carece de forma. Llegar tarde al mirador y tener la firme seguridad de que no se ha perdido nada. La certeza de que a veces, muy pocas, cuando se pierde, se gana.
Pero no había luz y la oscuridad afinó los sentidos. Las imágenes cedieron el paso al sonido. Crujir. A los olores. Arándano. A los sabores, al tacto
¿Por qué no?
sylfs dice....
Desde el desierto
Abril se cambió de casa. Se cansó de las cuatro paredes de su otro blog y habita ahora en otras cuatro paredes de este otro blog.
Dice que porque sí.
porque sí, ¿por qué no podemos siempresiempre contestar eso?
¿por qué hiciste eso? porque sí
¿por qué no hiciste eso? porque sí
¿porque eres así?
PORQUE SÍ, PORQUE SÍ...
un abrazo y un beso para ti porquesí
sylfs
Desde el desierto
Abril se cambió de casa. Se cansó de las cuatro paredes de su otro blog y habita ahora en otras cuatro paredes de este otro blog.
Dice que porque sí.
porque sí, ¿por qué no podemos siempresiempre contestar eso?
¿por qué hiciste eso? porque sí
¿por qué no hiciste eso? porque sí
¿porque eres así?
PORQUE SÍ, PORQUE SÍ...
un abrazo y un beso para ti porquesí
sylfs
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